Flagrantes de manhã chuvosa
Muitos já se debruçaram sobre o estranho fenômeno que acomete uns
tantos homens e mulheres, diversos e dispersos em suas formas de enxergar e
reconhecer-se no mundo. Eles pertencem à esquiva e dilacerada fauna dos que
escrevem, os que (e por que?) comunicam o que comunicam, a forma que
escolhem para portar o estandarte de nossas sobras de humana dignidade, a
cera perdida do afeto aos humanos — encurralados, ou não, nas esquinas da
lembrança de existir. Outros homens e mulheres colhem e recolhem o que lêem
como incursões de ânimo a inacessíveis regiões do espírito e se fazem
interlocutores da alegria das descobertas, do formidável prazer da
sabedoria compartilhada.
Fôssemos mais leitores, lêssemos mais poesia, confraternizássemos mais
com a palavra escrita e muito provavelmente erigiríamos outros valores com
que acentuar nossa trajetória existencial, nossa legítima vocação de
companheirismo e solidariedade humanistas, melhor enfrentaríamos os
desertos da efemeridade dos afetos associada ao crescimento volumoso do
desamor, a estupidez da violência estatuída em norma na tortuosa e
truculenta modernidade que nos assiste. O amor ao dinheiro ronda nossos
instintos, fazendo vítimas tanto milionários da loteria quanto os
robustecidos pela ganância de tornar-se milionários. Uns e outros de nós
ignoramos a melodia dos sortilégios e imaginamos o que fazemos como a suma
magna do universo. Esquecemos a música dos gestos simples e afetuosos,
pedagogos do gozo de acumular, autodidatas da pedagogia do gogo moral, o
corpo trágico de ser desconhecendo os corcéis da impotência, os galpões
do inconsciente, sempre constantes em nos pregar peças, trapaças,
armadilhas.
O beijo da vida originalmente não tem mau hálito. Aliás, do beijo é
que se constrói o hálito da paixão. Com paixão, observamos um céu
ardente sangrando estrelas. Sem paixão, perdemos o divino hábito da
altivez, da sublimidade, da elevação ética de nosso reconhecimento e
identidade, espelho da experiência viva de existir sem pastar, sem deglutir
nossos próprios despojos e dejetos. Nada do que pensamos seria possível
sem o ato de ler. É ela, a paixão de ler, que nos redime e nos converge ao
melhor de nós mesmos. Pois esse melhor, repetidas vezes, deixa-se envilecer
pelo adormecimento, abrutalhando a nossa sensibilidade, fazendo-a recuar ao
mais sórdido dos sentimentos humanos, que é a indiferença.
Tudo isso pensei numa manhã chuvosa, no intervalo entre leituras a que me
vejo atado, descrente da raça humana e de sua capacidade de reagir aos
moinhos da memória de paralisias. Se não trago no nome o perfeito
alexandrino de Olavo Brás Martins dos
Guimarães Bilac, ao menos me encaixo numa redondilha maior, verso de
inspiração medieval, com as sete sílabas métricas em que são peritos
nossos fabulosos poetas do cordel. O que eu queria era estender infinitos à
serena partilha de mundo do poeta Drummond na “Canção amiga” —
Eu
preparo uma canção
que
faça acordar os homens
e
adormecer as crianças
— refestelando-me no credo alimentar de sonhos e na reanimação de
esperanças, assegurados os direitos de homens e mulheres de serem felizes,
com garantias de justiça, liberdade e cidadania plena.
E enquanto não me aposso do que ainda não me é possível, reavenho com
acréscimos líricos uma certa “Nota de feira”: açúcar, arroz, feijão, café, farinha de trigo, farinha de rosca,
macarrão, queijo ralado, biscoito doce e salgado, manteiga e margarina,
gordura vegetal, fermento para pão e para bolo, ameixa, carnes, temperos,
verduras, frutas, iogurte, leite, extrato de tomate, orégano e muito amor, que este, afinal, é o que, por aqui, anda mais em falta.
